第八章 第一滴血

第八章 第一滴血 (第1/2页)

深夜，德里老城区。
　　
　　这里和拉詹的庄园像是两个世界。街道狭窄，污水横流，空气里弥漫着腐烂垃圾、廉价香料和尿臊混合的刺鼻气味。破败的水泥楼挤在一起，窗户用塑料布封着，偶有灯光从缝隙里漏出，像垂死之人的眼睛。
　　
　　姜泰谦靠在一辆没有牌照的旧面包车后座，手指无意识地敲击着膝盖。车里除了他，还有两个拉詹的手下——辛格和阿里。辛格是个沉默的锡克教徒，头巾包得一丝不苟，正用一块软布擦拭着一把老旧的****。阿里年轻些，脸上有道疤，嘴里嚼着槟榔，眼睛盯着窗外，像只等待猎物的鬣狗。
　　
　　他们已经在车里蹲了三个小时。
　　
　　“快了吧？”阿里吐掉槟榔渣，声音含糊。
　　
　　“等信号。”辛格头也不抬。
　　
　　姜泰谦没说话。他脑子里还是下午在庄园走廊里听到的那些话——“白色房间，地下，水声，锁链”。还有智勋跪在地毯上，眼神涣散，嘴里喃喃“安娜”的样子。
　　
　　那不是智勋。至少不完全是。那个声音里的绝望和嘶哑，属于一个素未谋面的、偷了拉詹货的叛徒。而智勋，只是被迫吞下了那份绝望，像吞下一块烧红的炭。
　　
　　车里的对讲机“滋啦”响了一声，传来短促的电流声。辛格拿起对讲机，里面传出模糊的印地语：“确认。水泵房地下室。一个人。活着，但状况不好。”
　　
　　辛格放下对讲机，看向姜泰谦：“上校说，您负责确认。”
　　
　　姜泰谦的心脏猛地一沉。确认什么？确认叛徒的身份？还是确认智勋的“预言”是否准确？
　　
　　他推开车门，湿热粘稠的空气立刻涌了进来，裹着浓重的臭气。他深吸一口气——如果那能叫空气的话——跟着辛格和阿里，钻进一条窄得只能侧身通过的巷道。
　　
　　巷道两侧是斑驳的砖墙，糊满了五颜六色的招贴画和政治标语，被雨水泡得字迹模糊。脚下是湿滑的烂泥，混合着不明生物的粪便。姜泰谦深一脚浅一脚地走着，皮鞋很快沾满了污秽。
　　
　　走到尽头，是一扇锈蚀的铁门，虚掩着。门缝里透出微弱的光，和一股更浓重的霉味、血腥味。
　　
　　辛格推开门，侧身让姜泰谦先进。
　　
　　门后是一条向下的水泥楼梯，台阶破损，边缘长满青苔。墙上挂着裸露的电线，灯泡忽明忽灭，发出“嗡嗡”的噪音。水声，滴答，滴答，从深处传来，像某种倒计时。
　　
　　姜泰谦走下楼梯。空气越来越冷，越来越湿。地下室不大，大约二十平米，墙壁刷着粗糙的白灰，确实没有窗户。天花板很低，水管裸露，凝结着水珠，滴落在地面的水洼里，发出规律而单调的声响。
　　
　　房间中央，一个人蜷缩在角落里。
　　
　　男人，很瘦，瘦得皮包骨，几乎看不出人形。衣服破烂不堪，露出下面青紫交错的皮肤。脖子上确实有一圈暗红色的烙印，但因为溃烂和污垢，看不清具体字母。他的眼睛很大，深深凹陷在眼窝里，此刻正死死盯着进来的三个人，瞳孔里是濒临崩溃的恐惧。
　　
　　他没有撞门，也没有哭喊。他只是蜷缩着，像一只意识到自己必死的动物，用最后的本能保护着脆弱的腹部。
　　
　　“安娜是谁？”辛格用印地语问，声音在地下室里回荡。
　　
　　男人浑身一震，眼睛猛地瞪大，干裂的嘴唇哆嗦着，发出几个破碎的音节。
　　
　　“安……娜……我女儿……求求你们……放过她……她什么都不知道……”
　　
　　姜泰谦感到胃里一阵翻搅。智勋“看”到的全对——白色房间，地下，水声，锁链（虽然没有实物锁链，但男人脖子上溃烂的烙印和墙上的铁环痕迹，已经足够），还有那个名字，安娜。
　　
　　叛徒。偷了拉詹的货。按照规矩，死路一条。
　　
　　但这个男人现在这副样子——他可能已经在这暗无天日的地下室里关了数周甚至数月，被饥饿、干渴、黑暗和恐惧慢慢折磨。死亡对他来说，也许已经是解脱。
　　
　　“确认了。”姜泰谦听见自己说，声音冷得不像自己的，“是他。”
　　
　　辛格点点头，从腰间抽出一把匕首，不是枪。在这种地方，枪声太引人注意。
　　
　　男人看见匕首，喉咙里发出“嗬嗬”的声音，身体开始剧烈地颤抖。他试图往后缩，但身后就是冰冷的墙壁，无处可退。他的眼睛死死盯着匕首，然后，目光移到了姜泰谦脸上。
　　
　　那眼神里有哀求，有绝望，但最深处，是一种近乎麻木的认命。仿佛他早已知道会有这一天，早已在黑暗中演练过无数次自己的死亡。
　　
　　辛格走过去，动作干脆利落。一手捂住男人的嘴，另一手将匕首精准地刺入心脏偏左的位置——避开了胸骨，直抵要害。男人身体猛地一弓，眼睛瞪得几乎要裂开，喉咙里发出被闷住的“咕噜”声。然后，所有的挣扎和紧绷，都像被抽走了线的木偶，迅速软了下去。
　　
　　辛格拔出匕首，在男人的破衣服上擦了擦，收起来。整个过程不到十秒，安静，高效，像处理一件无关紧要的杂物。
　　
　　阿里走过去，检查了一下颈动脉，对辛格点点头。
　　
　　“处理干净。”辛格说，“老规矩。”
　　
　　阿里开始从随身携带的袋子里拿出东西——大号的黑色塑料布，扎带，消毒水。他熟练地将尸体裹起来，用扎带捆好，然后喷洒消毒水，掩盖血腥味。
　　
　　姜泰谦站在原地，看着这一切。他以前不是没见过血，不是没见过死人。在韩国，逼债，火并，清理门户，他都参与过。但那些都带着一种“江湖规矩”的粗糙和直接。而眼前这一幕，太冷静，太程序化，像工厂流水线上的标准作业。
　　
　　这个男人，几个小时前，还在智勋的“视野”里痛苦地活着。而现在，他成了一具需要被“处理干净”的尸体。连接这两端的，是智勋无意识中“看到”的信息，是拉詹的意志，是辛格精准的一刀。
　　
　　而他，姜泰谦，是那个“确认”的环节。是他，亲口说出了“是他”，给这个男人的死亡盖上了最后的印章。
　　
　　“走吧。”辛格拍拍他的肩，“此地不宜久留。”
　　
　　姜泰谦转身，走上楼梯。每踏上一级台阶，都感觉脚下粘滞，像踩在血泊里。身后传来塑料布摩擦地面的沙沙声，和阿里低低的哼歌声——他居然在哼歌。
　　
　　走出铁门，回到巷道，湿热的空气再次包裹上来。姜泰谦靠在墙上，大口喘气，胃里翻江倒海，他弯下腰，干呕了几声，只吐出一些酸水。
　　
　　“第一次都这样。”辛格递过来一根烟，“习惯了就好。”
　　
　　姜泰谦接过烟，点燃，狠狠吸了一口。劣质烟草的辛辣冲进肺里，压下那股恶心的感觉。烟雾缭绕中，他看见巷道尽头面包车的轮廓，像一个蹲伏的、等待吞噬一切的怪物。
　　
　　

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