第二百零五章：窗内窥视

第二百零五章：窗内窥视 (第2/2页)

答案并不复杂。开门意味着接纳，也意味着责任。窥视则不同，窥视是一种筛选，一种考验。陈老不需要和他说话，只需要通过观察他的反应，来判断他是否具备成为“徒弟”的资格，或者，是否适合成为某个“作品”的材料。
　　
　　袁茂峰想起了那些关于陈老的传闻。说他性格孤僻，喜怒无常；说他手艺精湛，却从不收徒；说他院里的东西，碰一下都要折寿三年。现在看来，这些传闻并非空穴来风。陈老就像一只潜伏在巢穴深处的蜘蛛，静静地等待着猎物自投罗网，然后用冰冷的眼睛，评估着猎物的斤两。
　　
　　在这种高压的注视下，袁茂峰的身体开始不受控制地微微颤抖。这不是因为寒冷，而是因为神经高度紧张后的生理反应。他的牙齿开始打架，发出细微的“咯咯”声。他拼命咬紧牙关，下颌骨因为用力而酸痛。
　　
　　他知道自己不能表现出恐惧。一旦恐惧被对方捕捉到，或许就意味着彻底的失败。他必须展现出某种特质，某种能让陈老感兴趣，或者至少不反感的东西。
　　
　　是什么？
　　
　　坚韧？他已经用七天的苦役证明了这一点。
　　
　　忍耐？他正在做。
　　
　　还是……某种同类的气息？
　　
　　袁茂峰的目光再次扫过那口冰缸，扫过地上那些被扫拢的、混杂着骨屑的污雪，最后落在了自己手中那把缠着红绳（虽然红绳已断，但痕迹犹在）的扫帚上。他突然意识到，陈老窥视的，或许不仅仅是他这个人，更是他身上沾染的那些“东西”——扫帚上的血渍，掌心里的伤口，以及他眼神深处，那与这座院子的阴冷格格不入，却又隐隐相合的某种气质。
　　
　　那种气质，叫做“脏”。
　　
　　不是衣裳的肮脏，而是灵魂的污浊。袁茂峰在省城惹下的祸事，那“活藤”沾染的煞气，还有他为了求生不惜一切代价的决心，都让他周身的气息变得“不干净”。而在陈老这样的老匠人眼中，过于纯净的东西反而无用，只有“脏”的东西，才能承载那些禁忌的手艺，才能沟通那些不可名状的存在。
　　
　　想到这里，袁茂峰心中一定。他不再试图掩饰自己的颤抖，也不再强压呼吸的声音。他甚至微微调整了一下坐姿，让自己在黑暗中显得更加放松，更加……自然。他让自己的眼神变得空洞，不再聚焦于窗户的破洞，而是散开，仿佛在凝视着无尽的夜空，又仿佛什么都没看。
　　
　　他在模仿。
　　
　　模仿这院子里的一草一木，模仿那口冰缸，模仿那把扫帚。他在试图让自己“物化”，让自己成为这座院子阴冷气息的一部分。只有这样，或许才能消弭那道窥视的目光所带来的尖锐感。
　　
　　窗后的那只手，似乎微微动了一下。
　　
　　极其细微的一个动作，像是手指无意识地蜷缩了一下。紧贴着桑皮纸的皮肤纹理随之发生了微小的变化，那个针眼大小的破洞，似乎被遮住了一瞬，随即又显露出来。
　　
　　袁茂峰的心提到了嗓子眼。他在赌。赌陈老对这种“物化”的姿态会产生兴趣，还是会觉得乏味。
　　
　　时间再次陷入停滞。
　　
　　不知过了多久，也许只是几分钟，也许有一个时辰。袁茂峰的左腿因为长时间保持一个姿势，已经完全麻木，失去了知觉，像是一条不属于他的枯枝。就在他几乎要以为窗后的人已经离开，或者那只是自己产生幻觉的时候——
　　
　　“嗒。”
　　
　　一声极轻的脆响，从窗后传来。
　　
　　像是水滴落在干燥的土地上，又像是某种小物件轻轻磕在桌面上。
　　
　　紧接着，那个紧贴着窗纸的、布满老茧的皮肤，缓缓地移开了。
　　
　　没有一丝拖沓，没有一丝犹豫。就像潮水退去，悄无声息。那个针眼大小的破洞之后，重新恢复了黑暗。窗棂的格子在夜色中重新变得平整，仿佛从来没有什么东西贴近过。
　　
　　袁茂峰全身一软，差点瘫倒在地。一直紧绷的神经骤然松弛，带来的不是轻松，而是一种深入骨髓的疲惫和虚脱感。他大口地、贪婪地呼吸着冰冷的空气，直到肺部传来刺痛。
　　
　　他成功了？还是失败了？
　　
　　他不知道。窗后的窥视消失了，但这并不意味着接纳。或许，陈老只是觉得无趣，暂时失去了兴趣。或许，这只是更长、更残酷考验的开始。
　　
　　他艰难地挪动麻木的左腿，试图恢复血液循环。针扎般的刺痛从脚底一路窜上大腿，疼得他倒吸凉气。但他没有停下，而是借着这股痛感，强迫自己保持清醒。
　　
　　他抬头，再次看向那扇窗户。
　　
　　这一次，他似乎看到，在窗户的最高一格，桑皮纸的边缘，有一个极其模糊的、淡黄色的光点在闪烁了一下，旋即熄灭。
　　
　　那是灯火？还是某种反光的物体？
　　
　　袁茂峰无法确定。但他知道，今晚的试探已经结束。陈老已经看到了他想看的。而他自己，也第一次真真切切地感受到了来自门后世界的冰冷和恶意。
　　
　　他没有再试图去靠近窗户，也没有去检查那个针眼。他只是重新抱紧了扫帚，将下巴抵在冰冷的扫帚柄上，闭上眼睛，假寐。
　　
　　但在他的脑海里，那只布满老茧、带着黄色厚茧的手，以及那片紧贴窗纸的、橘皮般的皮肤，已经留下了不可磨灭的印记。他知道，那双手，迟早会握住刻刀，而那刻刀的刀锋，或许会指向他，或许会指向他未来将要雕琢的……某个“作品”。
　　
　　夜更深了。风似乎小了些，但那股阴冷的气息却更加浓郁。袁茂峰抱着扫帚，像抱着最后的浮木，在黑暗的汪洋里独自漂流。而那扇紧闭的房门之后，一双眼睛虽然暂时离开了窗纸，却仿佛依旧在黑暗中，无声地注视着他的一举一动。
　　
　　他知道，从明天开始，真正的煎熬，才刚刚拉开序幕。因为陈老已经“看见”了他，而他也终于“感觉”到了陈老。这种相互的认知，像一条无形的锁链，已经将他与这座院子，与那个神秘的老人，紧紧地捆绑在了一起。
　　
　　黎明前的黑暗最为浓稠。袁茂峰在寒冷和疲惫中，迷迷糊糊地睡着了。在梦里，他梦见自己变成了一把扫帚，被一只布满老茧的大手握着，一下，一下，扫着永远扫不干净的雪。雪底下，无数张冰封的人脸，正对着他，无声地微笑。
　　
　　而那扫帚柄上，那截断掉的红绳痕迹，在梦里的黑暗中，竟然隐隐透出了一丝微弱的、如同血丝般的红光。